Иногда скука - это совсем неплохо. И даже нудная однообразная бумажная работа, вроде составления отчетов, тоже иногда оказывается совершенно необходимой - как бывает необходимо горькое лекарство для того, чтобы хотя бы на время заглушить боль. Целыми часами сидеть в библиотеке, разбирать бумаги, кусая колпачок ручки и время от времени обращаясь за советом к работающему за соседним столом инспектор Линку... Это довольно скучно, конечно, но зато и руки, и мозги заняты, и сил на дурные мысли не остается. Можно сосредоточиться на ровных строчках и не обращать внимания на то, что в библиотеке едва уловимо пахнет сигаретами. Аллен морщится и задерживает дыхание - но знакомый запах табака не собирается никуда исчезать. От него слегка горчит в горле. Хотя на самом деле здесь, конечно, ничем не пахнет. На самом деле – Аллену Уолкеру просто мерещится всякая чертовщина. Это подозрительно похоже на сумасшествие, но Аллен почти привык. Привык снова и снова прослушивать "прощальную" запись Тимкампи – как будто на двадцатый раз там можно найти что-то новое. К неистребимому запаху сигаретного дыма, которому неоткуда взяться. К тому, что, стоит на минуту прикрыть глаза, и ему мерещится легкое прикосновение к волосам. И хрипловатый насмешливый голос: "Неужели ты будешь скучать по мне, глупый ученик?" В последнее время он плохо засыпает. В его снах - тех, что не занесены слепяще-белым снегом - слишком много красного. А еще Аллен старается как можно меньше всматриваться в лица окружающих. Потому что невыносимо - постоянно, неосознанно, против своего желания ждать, что черты вот-вот знакомо расплывутся, изменятся и... - С вами все в порядке? Аллен поднимает голову, встречаясь взглядом с Линком. "Нет" - Да, конечно, - Он улыбается почти беспечно, хотя скулы сводит от этой улыбки. - Просто не выспался.
Mysterious hooded man, в любом случае, если я ее исполню, это уже будет неанонимно не расстраивайтесь) наверняка найдется еще один потенциальный исполнитель)
Часто Уолкер запирается в своей комнате. И часто он оттуда выходит с перебинтованными руками. Со сбитыми в кровь костяшками. Но никто не знает, нет. Уолкер – тренируется, говорят они.
А еще Уолкер читает. Много, нудно и бесполезно. Что за тяга к знаниям – никто не знал. Уолкер говорил – интересно. Просто интересно. Литература подошла бы вся, будь то классика, детективы, какие-то научные – или псевдо научные – трактаты. Бесполезно. Строчка, строчка. Точка, запятая. Восклицательный знак. Боль. Хочется зажмуриться до фейерверка в глазах и плакать. Книжка летит в стену. - Аллен, все в порядке? Все в порядке. Все. В. Полном. Мать. Его. Порядке.
Красные лучи в каюте. Алые простыни, алые подушки, алое вино. Алый Аллен. Алое все. Все это солнце. Оно виновато. Алое. И запах сигарет откуда-то с палубы через приоткрытую дверь влетает.
Хоть что-нибудь, пожалуйста! Хоть какие-нибудь вести. Да долги в конце концов. Лишь бы жив. Такая тварь ведь выживет. Не может не выжить. Сойти с ума – просто.
А еще – улыбаться. Чтобы никто не понял ничего. Легко. Все это жизнь.
Учитель. Ненавижу. Терпеть не могу. Куда Вы делись?
- Я здесь, глупый ученик. Скучал?
Показалось? Нет. Вот же он. Стоит. Уже в бледном лунном свете. Учитель. Материальный. Только дотронуться – и все. Он – здесь. Подбежать. И схватить руками воздух. И упасть на колени, и закрыть лицо холодными пальцами, сдерживая вырывающиеся наружу слезы.
Боль. Ярчайшая красная вспышка. Учитель. Вы умерли? Скажите: «нет». Пожалуйста..
Иногда скука - это совсем неплохо. И даже нудная однообразная бумажная работа, вроде составления отчетов, тоже иногда оказывается совершенно необходимой - как бывает необходимо горькое лекарство для того, чтобы хотя бы на время заглушить боль.
Целыми часами сидеть в библиотеке, разбирать бумаги, кусая колпачок ручки и время от времени обращаясь за советом к работающему за соседним столом инспектор Линку... Это довольно скучно, конечно, но зато и руки, и мозги заняты, и сил на дурные мысли не остается. Можно сосредоточиться на ровных строчках и не обращать внимания на то, что в библиотеке едва уловимо пахнет сигаретами. Аллен морщится и задерживает дыхание - но знакомый запах табака не собирается никуда исчезать. От него слегка горчит в горле.
Хотя на самом деле здесь, конечно, ничем не пахнет.
На самом деле – Аллену Уолкеру просто мерещится всякая чертовщина.
Это подозрительно похоже на сумасшествие, но Аллен почти привык. Привык снова и снова прослушивать "прощальную" запись Тимкампи – как будто на двадцатый раз там можно найти что-то новое. К неистребимому запаху сигаретного дыма, которому неоткуда взяться. К тому, что, стоит на минуту прикрыть глаза, и ему мерещится легкое прикосновение к волосам. И хрипловатый насмешливый голос: "Неужели ты будешь скучать по мне, глупый ученик?"
В последнее время он плохо засыпает. В его снах - тех, что не занесены слепяще-белым снегом - слишком много красного.
А еще Аллен старается как можно меньше всматриваться в лица окружающих. Потому что невыносимо - постоянно, неосознанно, против своего желания ждать, что черты вот-вот знакомо расплывутся, изменятся и...
- С вами все в порядке?
Аллен поднимает голову, встречаясь взглядом с Линком.
"Нет"
- Да, конечно, - Он улыбается почти беспечно, хотя скулы сводит от этой улыбки. - Просто не выспался.
Я вообще хотела чуть больше сумашедствия, но это ваше сумашедствие с бытовыми событиями...
Автор, я вас хочу. Честно.
заказчик
сам точил зубы на эту заявку, но больше не буду
автор, Вы прекрасны **
даже некоторые мои мысли совпали с Вашими
я уже не хочу, я в прострации от этого исполнения **
не расстраивайтесь)
наверняка найдется еще один потенциальный исполнитель)
читать дальше
*умерший заказчик*
Если найдете - анально покарайте Q_Q
автор 2
рад, что понравилось)
то, что Кросс пропал - вообще печально
я все же верю, что он жив!но я все же тилленистда пофиг) хотя лучше бы, если кроссленист, но и тилленист)а Вы кроссленист?)сто раз да! И еще так по мелочи пейрингов)